Россия это душа

Россия — это когда встаешь в 5 утра от дикой, из ниоткуда взявшейся жажды и топаешь на кухню за стаканом воды, выпиваешь залпом, а внутри мягким колокольным звоном растекается полное удовлетворение. Это похоже на легкую, беззаботную походку школьника в самом конце учебного года, когда проходишь через маленький рыночек у дома, полный ароматов рыбы и тетрадок, встречаешь соседку тетю Ларису и перекидываешься с ней парой слов, а на тебе надета новая, еще не поношенная толком джинсовая куртка. Это похоже на запах цветущих яблонь тёплой весенней ночью в саду под Ростовом, когда мелкие белые цветки окружают со всех сторон, и, сидя на веранде, кутаешься в плед, выпрошенный у бабушки. Это как просыпаться в субботу в 11. Это похоже на спальный район перед грозой, когда сидишь на лавочке у подъезда, которую обычно занимают старушки, а вокруг - пять часов вечера двадцать какого-то июня. И внезапно вдалеке слышишь гром, душно так необъяснимо становится, небо играет космическими зарницами заката. Потом всегда уютно дома сидеть и слушать барабанный бой капель. Это как запах квартир, где ты жил когда-то в тысяча девятьсот девяносто лохматом, откуда дедушка за руку водил тебя на речку смотреть на лягушек и кататься на велосипеде с четырьмя колёсами. Это подстаканник на столике в плацкартном вагоне поезда Смоленск-Мичуринск, который отменили уже 21 год назад. Это ехать на ПАЗике из деревни с ведёрком, полным грибов. Это потрескавшийся асфальт и принесенные "от зайчика" бабушкой с ночной смены булочки с запекшимся сахаром. Это колонны у входа в парк отдыха и полуразвалившееся колесо обозрения, вокруг которого ты гулял с родителями 9 мая 1995-го. Это обои "в кирпичик" в прихожей и модель ТУ-144 в серванте в зале. Я не знаю, как по-другому это передать. Россия для меня – это то, что очень глубоко в сердце, за всеми семьюстами семьюдесятью печатями откровений и переживаний. Россия - это как заклинание, как молитва в одной и той же системе координат. Это как сказать "я люблю тебя" всем девушкам, которые тебе когда-то нравились на всех языках мира одновременно. Россия - это космос теплоты и орбита электроцентралей сердца. Россия - это остановка трамвая в 4 утра в полудрёме и сизом тумане, на которую ты приезжаешь через 12 лет отсутствия в родных местах. Спокойная такая, тихая, до боли в почках знакомая, где ничего не поменялось за всё это время. И тебя это так радует, в такой восторг приводит, что просто без сил садишься на лавку кое-как подлатанную. Сидишь вот так минуты четыре, смотришь на дворника, подметающего тротуар, и думаешь: "Ну вот, я наконец-то и дома".

Твое сочинение?

Не читал, но у этой души паршивое тело.

Не читал, но осуждаю, посланник Фёдорова

не читал,но одобряю,ты молодец

Не читал и не буду, я видел куски этого творения. Что то для патриотов. Но лайк и подписка за старния чё(нет)

Лети душа, лети душа скорей,

От суеты от зависти людей.

Лети душа и тронь облака,

Где вечная любовь, где света чистота.

(Стас Михайлов)

Круто, сам соченил?

Не читал, но Куроки был прав.

Ya_tvoi_memasik сказал(а):↑

Россия — это когда встаешь в 5 утра от дикой, из ниоткуда взявшейся жажды и топаешь на кухню за стаканом воды, выпиваешь залпом, а внутри мягким колокольным звоном растекается полное удовлетворение. Это похоже на легкую, беззаботную походку школьника в самом конце учебного года, когда проходишь через маленький рыночек у дома, полный ароматов рыбы и тетрадок, встречаешь соседку тетю Ларису и перекидываешься с ней парой слов, а на тебе надета новая, еще не поношенная толком джинсовая куртка. Это похоже на запах цветущих яблонь тёплой весенней ночью в саду под Ростовом, когда мелкие белые цветки окружают со всех сторон, и, сидя на веранде, кутаешься в плед, выпрошенный у бабушки. Это как просыпаться в субботу в 11. Это похоже на спальный район перед грозой, когда сидишь на лавочке у подъезда, которую обычно занимают старушки, а вокруг - пять часов вечера двадцать какого-то июня. И внезапно вдалеке слышишь гром, душно так необъяснимо становится, небо играет космическими зарницами заката. Потом всегда уютно дома сидеть и слушать барабанный бой капель. Это как запах квартир, где ты жил когда-то в тысяча девятьсот девяносто лохматом, откуда дедушка за руку водил тебя на речку смотреть на лягушек и кататься на велосипеде с четырьмя колёсами. Это подстаканник на столике в плацкартном вагоне поезда Смоленск-Мичуринск, который отменили уже 21 год назад. Это ехать на ПАЗике из деревни с ведёрком, полным грибов. Это потрескавшийся асфальт и принесенные "от зайчика" бабушкой с ночной смены булочки с запекшимся сахаром. Это колонны у входа в парк отдыха и полуразвалившееся колесо обозрения, вокруг которого ты гулял с родителями 9 мая 1995-го. Это обои "в кирпичик" в прихожей и модель ТУ-144 в серванте в зале. Я не знаю, как по-другому это передать. Россия для меня – это то, что очень глубоко в сердце, за всеми семьюстами семьюдесятью печатями откровений и переживаний. Россия - это как заклинание, как молитва в одной и той же системе координат. Это как сказать "я люблю тебя" всем девушкам, которые тебе когда-то нравились на всех языках мира одновременно. Россия - это космос теплоты и орбита электроцентралей сердца. Россия - это остановка трамвая в 4 утра в полудрёме и сизом тумане, на которую ты приезжаешь через 12 лет отсутствия в родных местах. Спокойная такая, тихая, до боли в почках знакомая, где ничего не поменялось за всё это время. И тебя это так радует, в такой восторг приводит, что просто без сил садишься на лавку кое-как подлатанную. Сидишь вот так минуты четыре, смотришь на дворника, подметающего тротуар, и думаешь: "Ну вот, я наконец-то и дома".

Нажмите, чтобы раскрыть...

До слез... Как мое детство, только в РБ... И приезд с 2 месячного отдыха в Испании...

Россия - это когда, делая шаг, в 51% случаев оказываешься в говне.

На лурке видел(зашкваренный паблик в вк)

Ya_tvoi_memasik сказал(а):↑

Это ехать на ПАЗике из деревни с ведёрком, полным грибов.

Нажмите, чтобы раскрыть...

Теперь до меня дошло, под чем писали этот текст.

В  болезнь Паркинсона с вброса

Россия - это когда с бодуна подваливаешь к крану за стаканом воды, пьешь, пьешь, пьешь с наслаждением... а потом каааак блеванешь в раковину. Это похоже на опасливую, загнобленную походку школьника в самом конце учебного года, когда ссышь, что родаки зашоколадят твою жопу из-за плохих отметок, когда проходишь через какой-то сраный Черкизон у дома, от которого прямо-таки прет тухлой воблиной, паленой водярой и говном бомжей, бичующих в уголке, встречаешь соседку - тетю Ларису, пытаешься перекинуться с ней парой слов, а она тебе "500 рублей в час", а после местные гопники отжимают у тебя кошель и твою новую, еще не поношенную толком джинсовую куртку. Это похоже на запах цветущей помойки жаркой летней ночью на кладбище  близ Мытищ , когда мелкие белые цветки окружают со всех сторон, и, сидя на надгробии, кутаешься в плед, нагло скоммунизженный у какой-то покойной старухи.

Дальше лень коверкать, но вот тебе Россия, описанная в стиле Ч. Буковски

emotebun сказал(а):↑

Теперь до меня дошло, под чем писали этот текст.

В  болезнь Паркинсона с вброса

Россия - это когда с бодуна подваливаешь к крану за стаканом воды, пьешь, пьешь, пьешь с наслаждением... а потом каааак блеванешь в раковину. Это похоже на опасливую, загнобленную походку школьника в самом конце учебного года, когда ссышь, что родаки зашоколадят твою жопу из-за плохих отметок, когда проходишь через какой-то сраный Черкизон у дома, от которого прямо-таки прет тухлой воблиной, паленой водярой и говном бомжей, бичующих в уголке, встречаешь соседку - тетю Ларису, пытаешься перекинуться с ней парой слов, а она тебе "500 рублей в час", а после местные гопники отжимают у тебя кошель и твою новую, еще не поношенную толком джинсовую куртку. Это похоже на запах цветущей помойки жаркой летней ночью на кладбище  близ Мытищ , когда мелкие белые цветки окружают со всех сторон, и, сидя на надгробии, кутаешься в плед, нагло скоммунизженный у какой-то покойной старухи.

Дальше лень коверкать, но вот тебе Россия, описанная в стиле Ч. Буковски

Нажмите, чтобы раскрыть...

А ты согласен с Буковски? Если да, то где ты такое видел?!

Не читал, не имею оценочного мнения

Yah00 сказал(а):↑

А ты согласен с Буковски? Если да, то где ты такое видел?!

Нажмите, чтобы раскрыть...

В стиле его, а не самим великим мэтром

Считаешь, что  пятидесятилетний застой в развитии и подлатанные лавочки - мило? Ты достоин этой страны.

Black_March сказал(а):↑

Считаешь, что  пятидесятилетний застой в развитии и подлатанные лавочки - мило? Ты достоин этой страны.

Нажмите, чтобы раскрыть...

А ты нет

Ya_tvoi_memasik сказал(а):↑

А ты нет

Нажмите, чтобы раскрыть...

Ну бывает.

Ya_tvoi_memasik сказал(а):↑

Россия — это когда встаешь в 5 утра.

Нажмите, чтобы раскрыть...

сорян,обычно ложусь в это время.дальше читать не стал

Бомбит

Все, что я почувствую, когда вернусь в края, где рос с конца 90ых по начало нулевых - это тоска, сраная необъятная тоска. И пустота. Потому что та жизнь в пердяевке(дальний восток, хаб.), непресловутая и бесцельная, сейчас кажется шматком дрысни в ведре мочи. Сори, не понимаю я ностальгию и тягу к постсовку.

А где про зиму? Где про неуправляемый восторг скоростного спуска на санках? Или одеяло натянутое по шею и блаженную улыбку перед снов, после ночной прогулки на морозе. Где про гроздья заледеневшего снега на волосатых штанах после садика? Где про варежки на батарее? где про долгожданное утро первого января, когда ты готовишься найти под елкой новые игрушки? А где про первый выдох морозного воздуха в теплую прихожую откуда пахнет маминой стряпней? А про щипки бесконечного света после темного подъезда? А где про затяжные возвращения домой с друзьями после школы, когда на морозе становится жарко? Россия это еще и зима.