Отрывки #2

Вечер, я иду по брусчатке. Улица светится огнями фонарей. Мимо проезжают машины, у каждой свой пункт назначения. Это целая система. К чему эти мысли? Мысли в голове несутся тут, как машины формулы один на гонках. Улавливаю лишь одну:”Надо найти место потише. Да и чтобы людей было поменьше.”. Сворачиваю под арку дома, в объятья тьмы. Старые дома вокруг, это типично для центра города. Облупившаяся краска на стенах, при тусклом свете фонарей цвет плохо различим, но похоже она бежевая. В прочем это меня не волнует, гораздо важнее сейчас почувствовать себя хоть, сколько-то живым. Плутая по этим дворам можно просто раствориться в городе. Какое-то неясное чувство заставляет меня зайти внутрь дворика и сесть на скамейку окруженную кустарником. Хорошее место, красивое, лучи света от фонаря проскальзывают сквозь листву и причудливыми узорами отражаются на заплеванной земле. Тихий звук шагов заставляет меня обернуться и, надев капюшон моментально уйти в тень. По ту сторону кустарника плетется мужчина, он одет в черное пальто и темные штаны. На руках у него черные кожаные перчатки, а на лице маска. Пустая, из черт лица на маске присутствуют лишь глазницы. Его взгляд скользит по улице, осматривая ее на предмет наличия людей. Я начинаю понимать, что мне очень не комфортно тут. Стараясь сильно не шуметь, я пытаюсь выйти из этого темного закутка мира, так как рядом с этим человеком меня терзают неважные чувства, клаустрофобия в частности, хотя никогда ей не страдал. По неосторожности запинаюсь, о какие-то деревяшки и лечу прямиком в куст. И кто придумал сюда положить это?! Но в принципе это не важно. Важно то, что он смотрит на меня. Пустые черные глазницы, меня пробирает дрожь, как в детстве, когда мне еще снились кошмары. Вот он мой кошмар, смотрит прямо на меня и молчит. Из близлежащего подъезда доносится шум. Домофонная дверь распахивается и от туда выходит обычный алкашенок, драная куртка, немытые волосы и бутылка ягуара в руке. Мужчина в пальто тоже слышит шум и оборачивается. "Это мой шанс свалить пока он не заметил!" Проносится в голове, не теряя времени, я вылезаю из куста, где по невнимательности оказался и быстро направляюсь в сторону выхода из двора, перед тем как скрыться за поворотом я решаюсь обернуться. "Наверное, он все еще там, смотрит на меня." Но двор пуст… Подходя к людной площадке в сквере замечаю, что что-то теплое стекает по руке. Кровь. Видимо поранился, упав в тот куст. Не больно, просто неприятно. Ничего страшного, языком слизываю капли на кисти. Чувствуется привкус металла. Что значила эта встреча? Почему этот странный тип смотрел на меня?...